hommage à Namu

Le saga de Namu commence lors d'une nuit de tempête en juin 1961, au large des côtes de la Colombie Britannique.
A cause d'un violent orage, deux pêcheurs doivent d'urgence rejoindre la côte et se mettre à l'abri, en laissant tout leur matériel sur place, bien accroché à un récif.
Le lendemain matin, ils reviennent pour récupérer leurs affaires et découvrent alors qu'un épaulard adulte de sexe mâle rôde autour des restes de leurs filets. Une autre orque en bas âge s'y trouve empêtrée.

L'épaulard adulte, qu'on nommera plus tard "Namu", peut quant à lui aller et venir où bon lui semble. Il n'est pas prisonnier, mais sensible à une sorte de code éthique, il se refuse à abandonner le petit .

Les pêcheurs se rendent compte aussitôt qu'ils peuvent se faire pas mal d'argent avec cette prise de taille.
Ils savent qu'Edward "Ted" Griffin, alors propriétaire et directeur de l'Aquarium public de Seattle, mène depuis des lunes une quête presque désespérée pour acquérir un épaulard vivant....

Griffin essayait en effet depuis des années de capturer ces fameuses "baleines tueuses" à l'égard desquelles il nourrissait, selon ses propres mots, une "passion dévorante ".
Passion nourrie par la curiosité scientifique ou par l'intérêt bien compris d'un organisateur de spectacles soucieux de fournir le show le plus impressionnant ? Grifin seul pourrait répondre à cette question mais on peut supposer que la science et le profit étaient à part égale deux motivations puissantes pour cet homme.
A d'innombrables reprises, Griffin était parti en chasse avec "bateaux, hélicoptères et pistolets tranquillisants" en vue de capturer une orque dans la baie de Pudget Sound mais jamais il n'y était parvenu.

Or voici que d'un coup, on lui livre son rêve dans un filet !

Ted Griffin rassemble alors à toute vitesse la somme de 69.000 dollars afin de mettre en place ce qu'il appelle "la flottille de Tinkertoy", toute une installation flottante destinée à ramener l'orque vivante et en bonne santé jusqu'aux rivages de Seattle.

Au départ, Namu est simplement placé dans un enclos temporaire, un filet circulaire vulnérable et fragile, en attendant que soit construite la "cage flottante" qu'on lui prépare.

Mais à peine l'a-t-on installé dans cet enclos de fortune que quarante orques féroces se précipitent vers lui d'un seul élan et l'entourent, attirées par ses cris de détresse.
Il faut bien se rendre compte à quel point une attaque menée par une troupe d'orques peut être impressionnante, bien plus encore qu'une attaque de requins.
Même si les épaulards n'ont pas la réputation de s'en prendre aux humains, on sait qu'ils peuvent arracher sa langue à une baleine pour s'en nourrir ensuite. Ces orques-ci pourraient ne faire qu'une bouchée de l'installation mise en place par Griffin et libérer Namu.
Mais bizarrement, ils ne le font pas.
Et l'orque prisonnière, qui pourrait elle-même bondir aisément par-dessus le filet, ne le fait pas non plus.

A de nombreuses reprises les orques libres chargent le filet... mais à chaque fois, elles s'arrêtent net, repartent vers le large et ré-attaquent ensuite, sans cesse, sans raison.
Griffin dira plus tard que si Namu avait été prisonnier d'un sac en papier, cela n'aurait fait aucune différence. L'obstacle paraissait absolu aux cétacés ! Pourquoi ?

Selon Griffin, c'est parce que les orques dépendent entièrement de leur sonar pour s'orienter et que celui-ci ne leur donne aucune information sur la nature réelle d'un obstacle tel qu'un filet de cordage. Malgré leur haut niveau d'encéphalisation, les orques ne semblent pas capables de mesurer la résistance réelle d'un système construit par des mains d'hommes.

Les jours passent.
Namu est maintenant déplacé dans un autre "enclos de mer", plus solide mais toujours provisoire, qui doit l'amener jusqu'à Seattle en longeant la ligne des côtes.

Où sont les orques ?
Toujours là.
Toujours en troupe d'une quarantaine d'individus, ils suivent de près la construction flottante.
Toute l'armada des orques libres continuent à tenir son siège. Namu lance toujours des appels à l'aide et personne chez les orques n'envisage de l'abandonner.

Ce n'est plus une troupe agressive, à présent, mais c'est à tout le moins une troupe bruyante, une véritable fanfare ambulante de cétacés, dont les vocalisations auraient fait le bonheur d'un animateur de delphinarium. Une jeune femelle et son bébé accompagne le groupe. La presse, qui commence à suivre l'événement et s'intéresse à cet étrange convoi aquatique, a beau jeu de raconter que la petite famille de Namu ne supporte pas de voir leur Papa enlevé par les méchants hommes.
Et c'est sans doute la vérité...